Soy solo eso

Soy un chorro de aire en tu garganta

que pasa sobre el mapa de mi vida.

Soy el temblor de una letra contenida

que el vibrar de tu lengua atraganta.

Soy solo tu experiencia tu recuerdo

porque fuera de ti yo no soy nada

Soy aire que tiembla en tu sentido

una emoción lejana que traspasa.

Porque mujer a que viene negarlo

tu ni me conoces ni me amas.

Y es así es justo que así sea

solo la huella que deja la palabra

Una sombra en la caricia de mis manos

una intención de roce nonata y acabada

aún mucho antes de comenzar el alba.

Mucho antes de dar trabajo al día

Mucho antes de cobrarte la congrua

de amante amada..

Solo soy de por sí experiencias separadas.

Darío

 

L'hortet

Ha passat la meva veïna. Se'n va de vacances. Em demana que li regui l'hortet. I tant que si, el que donaria jo per conrear aquest hortet...

Amb la fanga al muscle passaré l'estiu

vigilant sempre l'hortet bonico

i quan ella torni farta del marit

potser em deixi conrear l'hortet

seu jardí prohibit.

Darío 

Ha pasado mi vecina. Se va de vacaciones. Me pide que le riegue el huerto. Por supuesto que si, lo que daría yo por cultivar este huerto ...

con la binadera al hombro pasaré el verano vigilando siempre el huerto bonito

y cuando ella vuelva harta del marido tal vez me deje cultivar el huerto su jardín prohibido

Un diciembre otoñal

Es un diciembre aún otoñal, seco, la nieve no ha hecho acto de presencia solo quedan días para la entrada del invierno.

Recuerdo que ese día me había bañado en el Segre. En una fuente termal que para mi había permanecido desconocida.

A la tarde paramos en este pueblo. Es un lugar recogido sobre si. Se diría edificado en el hueco de una mano. El puño señorial de los Barones de Pinós, un puñado de casas, el palacio, la iglesia.

El panorama discurre lento ante la vista unas nubes como hechas con acuarela emborronan el horizonte mientras maquillan la copa de los pinos que confunde su verde con el verde gris del suelo y el verde azul de la montaña mas lejana.

La ojeada otoñal lo dice todo en este atardecer que no es frío

                                          La niebla melancólica

                                          llorona

                                          pagana en el musgo

                                          peaje de humedad.

                                          La vista corretea

                                          por todo el horizonte

                                         de pico a la vaguada.

                                         Mientras la nubes niñas

                                         nubes adolescentes

                                         se miran en los charcos

                                         espejo de sus ansias

                                         en tanto que los pinos

                                         peinando sus melenas

                                         parece que susurran

                                         un segundo no mas...

Darío

La Carta de Federica

Federica:

Ha llegado la cartera

me ha traído tu recado

ni usa el chaleco azul

ni la camisa amarilla

ni carné del sindicato.

Vaya facha de cartera

que me ha tocao

en reparto.

Será una cartera falsa,

interina o eventual

con un contrato de rastro

de saldo de baratillo

un trabajillo tantos

que con eso de la crisis

ahora se prodigan tanto.

Bueno sea que yo tenga

una cartera de saldo

con pantaloncicos cortos

y un muslamen de alabastro

que para si lo quisieran

muchas figuras de santos.

Y por si eso fuera poco

una camisa anudada

dejando ver el ombligo

y una riñonera plana

hasta la canal del ano.

En fin te decía Fede que

ha sido la cartera quien

me ha dado tu carta

de un capítulo lejano

de aquellas memorias viejas

que a lo mejor editamos.

Me hablas de aquel garito

puro gay señores finos

que había en Barcelona

allá en los tiempos de Franco

Dices de los camareros

juncales morenos claros

morenos de verde luna

morenos de picos pardos

Un bar me dices que era

un lugar como en sagrado

donde nunca los maderos

ni la pestañí de paco

metieron nunca la napia

ni mucho menos la mano.

Pues que muy bien Federica

que lo repaso y lo gurado

que mientras haya carteras

no me verás entre mansos.

Darío

Ironías & Ironies

Con dedos de arena la mar

en la costa escribe sus poemas

Poemas de amor en la bonanza

canciones de gesta en la galerna

dicen que fue en esa orilla

donde poco a poco en los milenios

el mar dio a luz la vida.

preñando la tierra de ella

Y es allí donde los griegos

fundaron Emporión cultura costera

en pueblo al que debo mi cuarto

de Alma ampurdanesa

releo Pla y en sus escritos

la esencias de un pueblo antiguo

filósofo sapiente estoico perdulario

que vende su esencias

a quien no puede pagarlas

en Emporión en un mercado

de políticas viejas y nuevos

sinvergüenzas.

Y le dejan el palo del pajar

el sueño de otras fechas

mientras ellos vendieron ya el grano.

y les hipotecaron hasta la camiseta. 

Darío

 IRONIES                     

Amb dits de sorra la mar            

a la costa escriu els seus poemes

Poemes d'amor en la bonança     

cançons de gesta en la galerna    

diuen que va ser en aquesta riba  

on a poc a poc en els mil · lennis  

el mar va donar a llum la vida.     

prenyant la terra d'ella                

I és allà on els grecs                     

van fundar Emporión                     

cultura costanera                          

poble al que he de la meva cambra

d'Alma empordanesa                     

rellegeixo Pla i en els seus escrits   

la essències d'un poble antic          

filòsof sapient estoic perdulario      

que ven la seva essències              

a qui no pot pagar                        

en Emporión en un mercat             

de polítiques velles i nous              

pocavergonyes                             

I li deixen el pal del palle               

el somni d'altres dates                   

mentre ells van vendre ja el gra.     

i els van hipotecar                         

fins a la samarreta.                       

Dario                                           

 

Leyendo poesía

Ayer era que escribía una secuela, de un verso que Amalia puso en una de sus fotos. Era de Miquel Martí i Pol.

A mi esa poesía me gusta por dos motivos tan pronto hace versos con una frase hecha, como produce asociaciones verbales un tanto surrealista con nubes de memoria y otros ecos.

Yo he empezado a jugar con algo así un cajón de la memoria donde guardo unos primeros auxilios para el ego.

Quedó así:

En un cajón de la memoria guardo un botiquín de urgencia para los daños daños de amor crueles desengaños tiritas de amor propio para los roces torundas de algodón para drenar la podre que rezuman los agravios. una infusión de humilde cinerarias para calmar la quemazón del ego cuando lo hiere el desprecio del afecto.

En un calaix de la memòria guardo una farmaciola d'urgència per als danys danys d'amor cruels desenganys tiretes d'amor propi per als frecs tampons de cotó per drenar la podre que traspuen els greuges. una infusió d'humil cineràries per calmar la coïssor de l'ego quan ho fereix el menyspreu de l'afecte

Siguiendo a Amàlia Roig

Ara es demà. No escalfa el foc d’ahir. (Martí i Pol 1929 2003)

I les cendres fredes d'un caliu aliè
em parlen d'absències i un por matiner
a solituds noves ferida que acompanya
els records d'ahir
d'una por a l'ànima en el buit
muralla entre nosaltres
que només amb el teu orgull
teu vas aixecar ahir

Ahora es mañana No calienta el fuego de ayer... Martí y Pol  (1929 2003)

Y las cenizas frías de un hogar ajeno
me hablan de ausencias y un miedo tempranero
a soledades nuevas, herida que acompaña los recuerdos de ayer
de un miedo al alma en el vacío... muralla entre nosotros
que sólo con tu orgullo tu levantaste ayer

Darío 

Otro apócrifo de Juan de Yepes

Parece que en un convento italiano. Apareció un verso corto -villancico- atribuido por los monjes a San Juan de La Cruz.
Tan difícil es negar como acepta su autoría.
Yo me atrevo a continuarlo así.
Es otro juego mental, el de sumirme, en el vocabulario y emociones de un místico renacentista.
 

Del verbo divino

la virgen preñada

viene de camino

¿Si le dais posada?

                                         (Juan de Yepes)

Del verbo divino

viene enamorada

y el verbo era Dios

y Dios la preñaba.

Dos almas en una

La madre y el niño

y un cuerpo posada

la madre el niño

el verbo era Dios

allá en el principio

el verbo era vida

y la vida luz

y del verbo la madre

su enamorada.

Ápocrifo de San Juan de la Cruz

He estado unos días en Ávila. Visitando la casa que fue de los Ahumada y hoy sitio Teresiano. Al poner mi mano en un pilar se movió un ladrillo y quedo en mis manos un papel con polvo de siglos.
Puede que acaso fuera un texto desconocido que Juan de Yepes envió a Teresa.

Olvido de lo criado

memoria del criador

atención al interior 

Juan de Yepes

De ese ser superior

el amor nos viene dado

en un reflejo interior

imagen del ser misterio

de ese ser superior

por el que todo fue hecho

de quien viene todo amor.

criaturas suyas siendo

Estarse amando al amado

pámpano de su vid soy

en la viña del Carmelo

Darío

 

La Muralla

Mil gracias derramando,
pasó por estos sotos con presura,
y yéndolos mirando,
con sola su figura
vestidos los dejó de hermosura.  Juan de Yepes (Cántico Espiritual) 

Muralla de Ávila

La muralla

Una puerta abierta al campo

A la dura dehesa castellana.

Donde solo un Juan de Yepes

asaz feliz e Iluminado

pudo ver de Dios la hermosura.

deslumbrar centelleando.

Ni en Úbeda la ubérrima

etapa final de sus jornada

pudiste ver Juan; ya casi santo

reflejos del edén que Dios sembró

en tu alma, su morada.

Patrón de los poetas castellanos, disculpa si tomado tu prosa y tu cayado

con apócrifos versos voy llenando, las hojas de este blog tan poco sacro.   Darío

La deuda soberana al quevedesco modo retratada

Erase un hombre a un crédito pegado

erase una cantidad superlativa

monte de piedad nación y estado

erase una deuda corporativa

Era un pozo sin fondo del deseo

donde euro que entraba era recluso

penado galeote de por vida preso

agujero negro y olor de alcantarilla

Era allí donde la corrupción anida

ara del altar del dios dinero

donde políticos mediocres dicen misa

Un gastar por gastar que Zapatero

dejo a don Mariano Rajoy emparejado

en una cuenta estatal cual serpentina.

Era mala gestión de tirios y troyanos.

Darío

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Variaciones a un verso de Francisco de la Torre S.XV

Dice el vate de la Torre:

Dime, triste corazón,
¿Por qué callas tu passión?
Cativo no sé qué diga
A quien sirvo es mi enemiga.
Plázeme con mi fatiga,
Desespero galardón.

Y yo reordeno luego

Dime triste corazón

qué tu pasión acallando

en versos de pié quebrado.

La su dolor

disimula

Piando versos quebrados

paso la tarde penando

como ruiseñor cautivo

de quien amo

Es mi enemiga servida

hacerme su prisionero

en el garlito de oro
de la red de su cabello
compuesto

Tengo yo por galardón

amar a mi enemiga

y tener en alto honor

mi fatiga.

Si alguna vez

No es la primera vez que parafraséo a Mario Benedetti:
Hace tiempo en respuesta a:

Si alguna vez advierte
que la miro a los ojos
y una veta de amor
reconoce en los míos
no alerte sus fusiles
ni piense qué delirio 

Y yo escribía:

Después de lo de Mario compañera
que se puede decir que no este dicho.

Que no hay nada en mi carácter altanero
y que no hay en tu voz sometimiento.
y a la inversa
Que no queda hiel en tus entrañas
¿Y en mi voz que queda? Queda el aliento
aliento que alentó mil aventuras.
pasión y sexo.
Mi voz, ronco epitafio de un mujeriego
que solo sabe decir con mucho miedo.
Con miedo a equivocarse...
Mujer te quiero.

Y en mi foto como en la de Mario:

Hay un bigote que suena a barricada

donde se esconde la palabra incendiaria.
Y unos ojos que hablan de nostalgias

y una mano que reposa la cabeza

de añoranzas.
¿Diez centímetros de silencio?

Entre tu y yo, mujer... hay

un un océano de esperanzas...

Darío

Recuerdos

Un sol otoñal y frío se desliza por cielo gris, hacia el ocaso, oxidando las vides los hayedos...

Un aire silencioso y gélido, da a la montaña coloratura de azules mordida en las crestas del blanco de la nieve.

Los campos vestidos del marrón de los barbechos, de el verde oscuro de los abrojos donde un día hubo tierras de pan llevar.

Despoblado desierto solitario, vacío, abandonado porque sus moradores huyeron de sus hambres hacia la mar. 

Dicen que en la costa contratan a jornal  y maquilan y especulan y laboran para mal

La nueva dirección de la librería

Vosotros amigos que desde vuestros laberintos
con péndola papel tintero y mucho oficio
a las musas honráis en decapentasílabos o alejandrinos
Qué terrible nos fuera, brillando el fuego fecundo*
sin garrapatear con sandunga algunos ripios

Os ofrezco la experiencia de este sitio:
 http://dariolibros.com/
Donde desde un euro al mes por cada título probar podeís
de una librería virtual el beneficio.
* (modificado de Gertrudis G. de Avellaneda)
Darío

Un espacio para crear

Dicen que cuando los Obispos y Abades contemporáneos de Gutemberg vieron sus libros se pusieron a reir.
¿Quien pude comprar algo tan feo decían?
Claro su pensamiento aun estaba en los codices miniados.
Pero la imprenta tuvo mucho que ver con la reforma luterana. La iglesia se defendió después con el Índice de Libros prohibidos. La imprenta permitió la Enciclopedia y La Ilustración.
La Revolución Industrial aumentó las tiradas hasta el infinito. Los Lideres de Ventas fueron una necesidad (escritores capaces de interesar a todo el mundo) Por otra parte El Diario el Periódico fueron colaborades de la expansión cultural e ideológica. Recordemos a Larra a Clarin o Galdos por citar solo tres.
Ahora Internet nos ofrece una nueva aventura cultural. Tal vez sea el momento de poder vender sin la dependencia del industrialismo de la tirada y distribución ciclópea.
Creo que Autores Editores y Libreros tienen aquí un nuevo campo.
¡Va por ustedes!
Darío.
http://s411765134.mialojamiento.es/

Si eres autor piensa en crear tus libros en la red. Si aun no has escrito profesionalmente piensa. 

Hay algo de lo que sabes. Tal vez cocinar, tal vez criar plantas o cuidar rosales. ¿Por qué no haces un manual?

Por que no un libro de apuntes de la asignatura que enseñas. 

Te voy a tener que decir aquello de ¡Tu vales mucho muchach@! 

Internet es una nueva herramienta nadi te pide que seas un gran poeta ni un ensayista ni un novelista.

Pero puedes darte a conocer por aquí. Ah y si compones cantas o recitas... Puede que también pueda ayudarte a hacer tus propias producciones sonoras.
Sueña. La Red, Internet es un espacio en que cabe todo de todos y para todos.

Darío

Alboradas.

Hay mañanas, que como entonces, te despertaban ruidos familiares en el zaguán.
El rebuzno del viejo asno del vecino.

Un batir de huevos para las tortillas.

El olor a mirra, que dejó en el catre, el cuerpo de la mucama.

¡Ah! aquellos días en la casa solariega, donde el delfín tenía derecho de pernada. Aquella dulce niñera de mis primos que se dejaba acariciar bajo la falda...
En fín cosas de la infancia
Y el jugar a esconder en el desván, la golfilla "las golfas" y esas primeras erecciones casi vergonzantes...

Primeras lujurias, amanecer adolescente...  juntos dentro de aquel viejo armario, cuerpo con cuerpo las mejillas sonrosadas un beso impúber...
Y a la noche durmiendo con la tata, sus manos que te buscan y te hacen hombre así como si nada...

Darío

Sobre un Verso de Amado Nervo

Si tú me dices ven, lo dejo todo...

y  envainaré la espada

guardaré el venablo, la palabra

Y  volveré a otros la mirada

henchida de amor tu enseñanza.

Escucharé tu voz en mis entrañas

en un cultivo de amor, el alma

Herida del onceno mandamiento

Partiré peregrino entunicado

en busca de ti Dios mi esperanza.

Si tú me dices ven, todo lo dejo...

sea tu voz clarín, llamada

peregrinar a ti por tu palabra

saliendo de mi lodo de mi nada

que solo tu mano hace humana.

Llegar a ti, anciano casi viejo

y  en mis días de otoñada
compensaré de otrora las andanzas.
fúndase mi crepúsculo con tu alba.
¡Oh, Cristo, como blandón en tu amor

mi alma arda!

Darío

Dice Nervo:

SI TÚ ME DICES VEN
Si tú me dices ven, lo dejo todo...
No volveré siquiera la mirada
para mirar a la mujer amada...
Pero dímelo fuerte, de tal modo

que tu voz como toque de llamada,
vibre hasta el más íntimo recodo
del ser, levante el alma de su lodo
y hiera el corazón como una espada.

Si tú me dices ven, todo lo dejo...
Llegaré a tu santuario casi viejo,
y al fulgor de la luz crepuscular,

más he de compensarte mi retardo,
difundiéndome ¡Oh, Cristo! como un nardo
de perfume sutil, ante tu altar.

Hoy a los libros

  

          Sueños en papel encuadernado

          postetas de fantasía llenas

          saber de los sabios lo sabido

          

          Conocimiento, números, letras

          vendaval de pasión, novela

          o céfiros lenes de poeta.

          

          Libro, renglones son tus venas

          tus arterias, diciendo a veces

          lo que quiere, entre ringleras

          

          Compañero fiel y buen amigo

          te saluda en tu fiesta este

          deudor; de afición poeta.

Darío

Carmen Posadas y el señor montaña de azucar

 Del blog de Carmen Posadas (clic aquí)

Las valoraciones de los imperios comerciales, suelen partir, de la valoración de la empresa en La Bolsa. Esto es falaz, equivale a plantearse que si yo compro un pollo por tres euros Kg. Para hallar el valor de todos los pollos del mercado bastaría conocer el peso y multiplicarlo por tres euros.

No quiero decir con esto que la labor del señor “Montaña de Azúcar” (traducción literal de Zuckerberg) no haya sido meritoria. Pero después de muchos años de moverme por el mundo financiero e industrial, he llegado a la conclusión que lo humanamente correcto es medir las empresas por el provecho marginal que reportan.

Para ello cabe preguntarse:

Cuantas personas se ganan la vida con esa empresa ¿Cuantos hogares tienen su seguridad en ellas?

¿Que daños y que beneficios produce a la sociedad y al medio ambiente?

Por ultimo; si mañana por un azar de la historia, tuviésemos que prescindir de FB. Cuales serían las pérdidas irremediables...

En fin, vistas las cosas con una medida humana, en medida del hombre y su bienestar como ser social, los valores de las cosas cambian. ¡Cambian y mucho!

La obra de un cojo, calvo, alfeñique, o pringao. La obra de una tímida como tu dices, tiene mas valor por lo que representa de crecimiento personal que por el valor los ejemplares de sus libros que pueda vender. Gracias Carmen por compartir tu humanidad con nostros.

Darío

Llueve

Llueve, el aguacero tiene un ritmo de jazz, sincopado seco.

Las plantas torean en el viento al quiebro. Las corolas rojas, capotes de grana, que templan y mandan en el temporal.

Llueve un agua aterida, gotas diminutas de frio glacial. Los pájaros mosca buscan su cobijo entre los cipreses junto algún zorzal.

Relámpago chispa un clamor lejano, un cañón del cielo... Truena en este abril frío. Contemplo a lo lejos las olas y el mar.

Y mi pensamiento y mi alma arrecida, evocan tu casa evocan tu hogar.

Darío

Transcursos

La vida es camino hacia la muerte.

Feliz quien sabe hacerlo con paso sereno

y la mirada clara puesta en los demás.

Llegado estoy a esa edad, vespertina

en que cruzas el horizonte de las cosas

cuando ya el sol abrasador de las ideas

dejó el ocaso atrás.

Y en la penumbra del último trayecto

repasas con el tacto, en la memoria vieja,

los últimos centavos de tu valor moral

Hallando que en la vida solo vales...

Lo que das.

Dario

Te llamé

Te llamé con gritos silenciosos

congoja entre las zarpas del dolor.

Lamentando tu distancia. Desamor.

Te llamé mil veces y en los ecos

que nunca tu muralla devolvía

dejé mi vida entera mi aflicción.

Darío

Luna Sexo y Poesía

La luna que de noche ilumina

el numen y el habla del poeta

llenando de lirismo los Elisios

y vistiendo la vida de belleza.

Homenaje le rindan las vestales

Las Safo los vates y los bardos

canten todos su versos celebrando

la inspiración que su luz encierra

Sea noche poetas amadores

rindan cuerpos la dulce pleitesía

al astro que con Venus se levanta

Amantes amadoras de la noche

Venus luna, de cuerpos la porfía.

Al juego de la amor en compañía

Darío

A una acuarela de Maria Gallego Jimenez

Son veleros en el mar
los que me pinta María.

Veleros en mares grises
cascos, velas, aves, agua
veleros de navegar
de navegar por la vida
de días hechos de bruma
y noches, melancolía.

Deseos de estar al pairo
en la playa de tu piel
y en tu seno,

tu bahía.
 

Darío

El paseo

He salido a pasear con mi nostalgia.

Al tomar la senda que bajo los pinos lleva al otero de mis desvaríos.

El frio que hoy acompañaba el alba me hablaba de futuras primaveras.

He subido por bajo de los pinos que hoy con cofia blanca heladas las cabezas no cobijan gorjeos ni los trinos de esos pájaros que anidan en mi mente... o en los pinos.

Darío

Okupa

Te vi salir de noche y de puntillas
de esa alcoba que okupas en mi alma.
Usufructo sin derecho ni contrato
Nocturnidad alevosa del que usa
abusa y nunca ama.
Te he visto salir y de puntillas
con pestillo pasador aldaba y barra.
he cerrado mi puerta atrancado el alma.

Darío

Un Pensamiento

Un pensamiento vagante y grave

golpeando el malecón

de la memoria suave

Como ola aleve que la luna maneja

lubricán del deseo

Despertar del sexo, crepúsculo del alba

evocar tu cuerpo ensoñar tu voz.

Acariciar tu pubis... tu cabello
Darío

El Soñador

Eloy llegó a su casa. Un día mas, llevando curricula de un sitio a otro. La busca de trabajo había creado una especialidad nueva el buscador. Eloy era un parado de larga duración, ya casi ni recordaba cuando había tenido el ultimo trabajo estable.
De esta actividad de rastreo continuo de las oportunidades (mas bien pocas) había surgido una amistad profunda con tres o cuatro hombres que como el estaban en paro.
La cosa comenzó como por azar, varias veces había coincidido con las mismas personas en una cola de empleo o en la oficina del INEM. Al final la asiduidad fue creando lazos afectos confianzas.
Empezaron por compartir el diario, o mejor dicho, la cada día mas exigua sección de demandas de empleo.
Un día entre veras y bromas un compañero de situación le dijo: Oye Eloy ¿Irás mañana a Laminados Roca?
¿Porque no dejas mi currículo?
Hombre yo... y cuando estaba pensando en dar una escusa válida pensó: Porque no, a fin de cuentas la probabilidad que tengo de obtener ese puesto es muy pequeña. Bueno lo haré pero a cambio de eso tu llevas el mio a Lopéz e Hijos. Así poco a poco comenzaron a intercambiarse favores a poco se añadieron al grupo dos habituales mas de las colas del paro.
Eloy que había trabajado en el reparto de publicidad a domicilio, propuso un día. Lo que tenemos que hacer es adelantarnos a la necesidad. Nos hacemos un folleto con nuestras referencias y lo repartimos por todas las zonas industriales que rodean la ciudad. Así cuando tengan necesidad de cubrir un puesto de trabajo nuestros datos ya estarán en su fichero. La idea fue aceptada de inmediato por sus otros tres amigos y comenzaron a planificar sus campañas.  Medio en broma medio en serio se bautizaron como la cooperativa de buscas.
Pero me temo que me estoy alejando de motivo de esta historia. La cuestión es que un día a Eloy lo recibió en un pequeño despacho un hombre que decía ser escritor. Le dijo que buscaba un soñador  que era un trabajo sencillo y agradable aunque eso si no se ganaba mucho.
Sorprendido Eloy preguntó por los detalles.
Es muy sencillo dijo el escritor; usted viene una o dos veces por semana. Aquí, le daré un sobre conteniendo varios grupos de cuartillas, en ellas se describe una situación  de uno o varios personajes. Usted se lo lleva a su casa, lo lee detenidamente, y esa noche y las dos siguientes se dedica a soñar la situación las caras que pondrían las personas y la posible solución del conflicto que se plantea. Al tercer día, hace usted un resumen de lo soñado, lo apunta en una ficha y me lo entrega. Yo le pagaré entre 5 y 10 euros por ficha. Calculo que con esto puede usted sacar entre trescientos y cuatrocientos euros al mes. No es mucho pero tal como están las cosas. Por otra parte es un trabajo sencillo que lo puede hacer durmiendo.
¿Quiere usted probar?
Eloy aceptó asombrado, nunca había oído nada igual.  Tomo un sobre en el que debería haber no mas de unas treinta cuartillas y prometió estar de vuelta con sus sueños dentro de cuarenta y ocho horas.
Cuando llegó a su casa, como se dice en la primera linea de este cuento, hizo un rápido recuento de los curricula repartidos en el día. No estaba mal dieciséis visitas no estaba mal. Luego acariciando el sobre se introdujo en el la habitación que usaba como despacho y lo abrió. Dentro había cuatro grupos de ocho cuartillas numeradas de la una a la treinta y dos. El primer cuadernillo decía soñar como si usted fuese El presidente de Gobierno, El segundo Situación para soñar como un Líder Sindical. La tercera hacía referencia a el sueño de un banquero o un sacerdote no recuerdo bien. La cuarta le pedía soñar como un asalariado.
Satisfecha su curiosidad, se fue a la cocina preparó una ensalada para cenar con las cuatro cosas que encontró en la nevera y le dejó una nota a su mujer, que había ido al banco de alimentos a por la ayuda quincenal. Estoy haciendo un trabajo, por favor no me molestes, ya te contaré.
Volvió al despacho, miro la ruta de reparto que se había marcado para el día siguiente, llamó a los amigos para saber como les había ido a ellos y con los nervios propios de principiante se puso a leer  las mínimas instrucciones que acompañaban al texto. Era muy simple solo se trataba de soñar como un presidente de gobierno aprobaba una ley estúpida y totalmente inservible con el ánimo de crear una cortina de humo sobre la situación económica. Tampoco era difícil el encargo de sentirse líder de un sindicato de no afiliados. Es fácil ladrar  un poco con el riñón cubierto. Algo mas complejo era el papel de banquero o cura. Eso de administrar un bien intangible, algo que esta en todo, mantiene a todo y todo funciona por su presencia, tenía un aura de misterio, que le dificultó el jugar el rol adecuado.  Contento de sus resultados dejo el trabajo salió a ver un rato la televisión con su mujer y a la hora de concubio decidió rematar la faena. Llego el lubricán, paso la jornada durante la cual varias veces se acordó de la tarea pendiente la noche nuevo concubio y otro lubricán en blanco.
Al tercer día se presentó en el despacho del escritor. Con cara de fracaso dijo:
Creo que he resuelto las tres primeras situaciones, aquí traigo las fichas pero la ultima no se no la acabo de ver.
El escritor tomo la fichas las leyó y dio su aprobación es mas le dio una cálida enhorabuena por los bien desarrollado del resumen.  En cuanto a la tercera miró las dos únicas lineas que había en la ficha y dijo: ¡Pero hombre! No me diga usted que no es capaz de soñar dentro de un sueño...
Darío      

  
     

Diario íntimo

El le había -o al menos eso creyó- dedicado una novela setecientas paginas.
En realidad, aquejado de esa enfermedad del ego, que tienen algunos escribientes, en las setecientas paginas solo hablaba de él mismo.

Ella mas prudente, se limitó a reservar en su diario una docena de caras, aquellas que tenían el color  el tacto y el perfume de las sábanas,  de aquel hotel para parejas que frecuentaban.

Así cada cita, era como una carta, sin texto. Elaborada en la cama, pensada en los entreactos y en un sobre color rosa palo como el cobertor del mueblé. Con ese color de amor exangüe en que terminaban sus desventuras.

Un día en el futuro, se imaginaba ya anciana leyendo aquellas hojas nunca escritas. Repasando las novelas de sus amantes y contestando aun con orgasmos imaginarios aquellas palabras que nunca le escribieron para ella.
¡Uf los hombres ¿Porqué serán tan egoístas?!


Darío