La Carga

Pasan los días

con el tictac

imperceptible

del reloj interno

tictac-tic tactic-tac

la marcha militar

que a los minutos

les confiere el tiempo.

Pasa desfile

de recuerdos

ensueños

victoriosos

que ocultan

tras de si

el descalabro

viejo.

Tictac-tic Tictac

y un beso

tictac-toc toc-toc

la huesa

ya ha abierto.

Pasan los días

con el tictac

imperceptible

del reloj interno

el claro clarín

suena la carga

y el escuadrón

de almas se aleja

en el olvido

y yo con ellos

a mi destino voy
Y sin aliento.

El hombre en pie

El hombre en pie

ante su asombro

el horizonte percibido

y vio el sol emerger

y esconderse

más allá del mar

de los sentidos

Mar y cielo aire

algo que percibe

externo manifiesto

y solo de su cerebro

es albureo.

Tu Aldaba

Cuando una mano de latón mujer

la manzana del pecado empuña

una conciencia habrá de perecer

picaporte de delicada uña.

¿Podrá hacerse del amor aldaba?

O de la mano del ay Eva temer

el golpe efímero tu llamada

y el paraíso terrenal perder.

La condena que tácita llevaba

mutar el paraíso por la nada

cambiar del yo a inexistencia

Trocar pan por sudor dura jornada

festonear la vida con la parca

por tu amor tentaré el azar

ganaré la gloria o la nada.

Cuando tu mano de latón mujer

vino a mi puerta una mañana.

Museos y Yantares

Como venía amenazando os contaré algo de mis vacaciones.

Digamos y es un decir que comenzaron en Ciudad Rodrigo antigua Miróbriga según algunos.

Pues bien, en este apartado lugar cercano a frontera portuguesa existe un afamado museo dedicado al orinal.

En realidad alberga una colección de dompedros, pericos, bacinillas, bacínes y escupideras elemento necesario en los locales de concurrencia pública cuando no existía la costumbre de mascar tabaco.

Os contaré que hay un orinal con un San Jorge, matando al dragón a la araña o vaya usted a saber que. Uno imagina que el orinal pudo usarlo un afectado por los vermes intestinales, lombrices, y dado el tamaño de las mismas, algún piadoso curandero se le ocurriera poner el santo en el recipiente dada la habilidad de San Jorge para terminar con dragones arañas y otras maléficas criaturas.

Pero bueno, eso son conjeturas...

Cerca de Ciudad Rodrigo se halla el pueblo de La Alberca, lugar del que ya hablé antes de mi partida. Comenté lo del cerdo que anda suelto por las calles, es alimentado por todos, sacrificado y sorteado el día de San Antón.

También os hablé de de la moza de las animas, que sale todas las tardes a rezar por los difuntos.

Pues bien eso, son pequeños ejemplos de las costumbres sociales de este pueblo salmantino que ha permanecido oculto en las fragosidades de la Sierra de Francia.

Hoy es un pueblo abierto al turismo, incluido el gastronómico, debido a la crianza de cerdo ibérico y a los excelentes derivados preparados con la carne de este animal.

En fin, el pueblo también es frontero con la comarca cacereña de Las Urdes lo que puede explicar la presencia de usos y costumbres antiguas...

Pero eso no significa que sean retrasados, al contrario, raro es el sitio en que no saben ofrecerte un “buen” jamón ibérico con pa amb tomàque.

Como debe ser cuando hay que esconder la calidad mediocre del jamón, ¡de tontos ni un pelo!

Creo que tengo un pequeño estudio antropológico que data de 1986 y es una buena guía para saber de las costumbres de la zona, comentaré algo más.
Por cierto, que el amigo Ignacio Bellido, salmantino de pro me recomendó buscase las judías de La Alberca, que tienen fama aun dentro de una región en que abunda la buena legumbre. A la entrada al pueblo creo haber visto un hotel que despedía el inconfundible olor de un guiso de judías. Voy a ver si lo encuentro y ya os contaré.

El mochuelo de Atenea.

El sol tardea entre maleza

alargando en su morir el día

sangrado del tiempo en su tristeza

de bermellón la tarde se teñía.

Luto viste la noche e incerteza

quiebra la luna el cristal del río

en murmullos las ranas y los grillos

Sombras acechando en la penumbra

reinos del mochuelo de Atenea

adonde solo el saber alumbra

Noche del sabio que a ver aprende

igual que en la diurna claridad

y con ojos de mochuelo pretende

la esencia de las cosas penetrar.

En la tasca del Moro

El quería ser poetante, como otro se decía escritorista. Poetante era, un hallazgo semántico; que intuyó un día, al confundir la r con la e, cosas de la proximidad en el teclado.

Allí estaba, nada de portante un participio activo de portar y que no admitía la portanta. Po_e_tante algo así como el participio activo del verbo poetar; que si, si existía, según el diccionario: Como un verbo intransitivo y desusado con significado de poetizar. Y escritorista que es como sin duda los lectores saben, aquel que hace escritorios. Mas si escritorio significa escribanía porque no ser escri-ebanista. Y así devolviendo la e usada en poetante quedaría un lindo escribanista.

¡Poetante! ¡escribanista! Feliz hallazgo y salió como loco corriendo a encargar tarjetas de vista.
Se morirían de envida sus colegas, aquellos que tenían en la Tasca del Moro sus reales y hacienda.

Hay días

Hay días que hasta la esperanza

abruma

y el peso leve del ensueño

entuma

Hay días, quizá hasta semanas

en los cuales la melancolía

redobla en la razón campanas

clamores de morir... cansa el vivir

cambia a volteo el son del alma

trueca en repique tu mirada.

Como Rosa Muerta.

La Rosa Muerta.

Oculta está entre la hojarasca

marchita, muerta su altivez lozana

No hubo para ella amiga mano

ni enemigo jarrón que la raptara

No hay ni habrá exequias ni responso

esperando caer en brazos de la tierra.

Ella es como yo vida efímera

mio el pasar de fastos y nefastos

usar de el mundo en que avecindado

vivo como rosa velada en floresta.

Florece la rosa en fronda oscura

marchita en días su pasión quimera

creerse del jardín reina exclusiva

especial individuo yo me creyera.

Ser patriarca, amo, dueño, propietario

también el poseer, negra quimera.

Yo soy tal como la rosa, baladí, pobre

fruto del agua del aire y del polvo

fortuito hijo del sol y de la tierra.

Muere el rico y a los suyos lega

que nada ha de llevarse bajo tierra

legado de ilusión temporal sueño.

Muere el hombre y para el largo viaje

no lleva en su bagaje... ni ideas.

De la rosa sus brotes y sus yemas

hará estiércol el tiempo inexorable

también a mi guadañarán la eras.

Usufructo de la vida, entera tierra

usufructo incluso del pensamiento

que quedará aquí en el cadáver

y no me llevaré ni mis ideas.

Inspirado en un post de María de Luis

Hubo una vez un rey de esos de cuento

que ansiaba poseer la fábrica de siempre

habló con todos los sabios de su reino

preguntando a validos y edecánes.

Filósofos calzados de esparteña suela

escudilla aguada, sopas cachorreñas

gente de afilada mente si es cierto

el hambre aguza el talento.

Siempre no es una fuente dicen que dicen

le dijeron. Siempre es un adverbio de tiempo

tendrá siempre el que sea dueño del tiempo

El tiempo no es materia humana siempre será

patrimonio de lo eterno...

Un día en el vivero un joven paje

la pregunta contestó pronto al momento

El siempre está hecho de voluntad nunca

de tiempo.

Es vuestra voluntad la que os hará el amo

de vuestro tiempo.

Tu y Yo

Tu y yo

Simple sizigia encontrarnos

sin buscarse carambola opuestos

gallardos compuestos complejos

apuestos contrarios.

Amores binarios, en pasión terciarios

yerros llevan hierros

hierros llevan celos pasión vinaria

borrachera de eros amor venal

vernal en el otoño fatuo fuego.

El Aire

El aire

Embalsamado en jacintos

corría por la ladera

despeñándose infinito

por una roca Tarpeya

desesperado, contrito.

Por no ceñir las hechuras

de tus andares bonitos.

Por envidiar tus alientos,

que pueden darle achares

a las carrizos sedientos

a los juncos de la charcas

y a las  aves en su vuelo

que suelen darme pesares

cuando pasas sin mirarme

y me dejas solo duelos.

El viento como mi alma

llora para sus adentros

las ausencias de tus ojos

la soledad y el desprecio.

Felpudos

Y un felpudo como nido süave
a la entrada del ioni perfumado.
De mirra y de esencias incensario
para que sea mi lengua quien lo gabe

Anacoreta seré cual solitario

en el monte de venus donde anido

hacer nido de mí, abandonar la paja

y ser dominador de donde encaja

Candoroso sexo sí está dormido

impetuoso gañán de madrugada

verraco que acude a la corneta

y a la llamada ancestral del sexo

gorrino semental de ibera raza

que se pone el mundo por bragueta.

Cardiopatías

Amor que estúpida palabra

que al propio ego guillotina

amor huye raudo de mi vista.

Amor de galeote pena cepo

me tendrás remando de por vida.

Amor vampiro sanguijuela

mi sangre cada día bebes

Amor alienación esquizofrenia

que hasta la médula conmueves

amor del corazón tan dulce herida.

El amor es como niebla

una ideación espesa

que todo se lo traga.

Difumina desvanece

las aristas de la vida

el peligro desmerece

y aun el riesgo olvida

Amor es un dar y darse

sin medida.

Lecturas de niño.

Corrían mis ojos por el texto negro,

como podía haberlo hecho un tren

de aquellos de mil ochocientos.

Ringleras de letras como los raíles

fijos al balastro de la hoja impresa

prometían cierto, nuevos desenfrailes

promisión de aventuras para un liberto.

Corría mi vista quemaba el aliento

corría leyendo leía corriendo

y echaba humo hasta mi cerebro.

Tut tut el tren de los cuentos

Desde las oscuras galeradas luego

a mi seso suben nuevos personajes.

por el mundo incierto leer es un viaje

Julio Verne era el interventor

y Samuel Langhorne era fogonero.

Y un día el tren cof cof tosiendo de para

¿qué pasa no hay viaje? Asmático pito

leyenda lejana. ¡Viajeros al tren Viajeros al tren!

salimos de Infancia nuevos maquinistas

Otras galeradas autores mas serios

en este trayecto leer es oficio

de los chicos buenos sesudos y serios

Día de la Poesía

Poeta soy vestido de niebla y de desnudo

zascandileo aquí acullá nada sensato

de los campos de otros cosecho mis flores

Carpe diem efímero fulgor de los fulgores.

Carpe diem poetas de la tierra que hoy es fiesta

de nuestra prohijada querida la poesía.

In Memoriam (Africa Jiménez Ruiz)

De Jiménez Ruiz Africa.

Eran las 16 : 10 h , en un suspiro y en el abrazo más amargo se le escapó la vida. Allí quedé , sentada a su lado con su mano atada la mía . Recuerdo mi rotunda negación , no quería, no podia ver el cuerpo de mi padre , en su cama , quieto sin hablarme . Oía quejidos , ruidos que no podia distinguir , gente , murmuraba gente , una mano me apartó de él y toda la soledad de la historia del mundo cayó sobre mí. No había consuelo ni lo hay , solo tiempo , un tiempo que te aleja del momento exato , del insoportable dolor pero no ha cerrado la herida , seguiré toda la vida dedicándole, en mi silencio, un recuerdo y lágrimas por su ausencia .

Abrazad , reír, no perdáis un instante de PADRE , hoy por ser el día, mañana .., para recordarle que hoy fue su día y así todos los días.
Feliz dia del Padre !! . Felicidades a los José y Josefa . Salud y mucho amor.

Poesía y dolor que piso de puntillas.

De tu mano padre piel curtida

caminé sus surcos en silencio

caminé los golpes y los callos

los roces de la vida.

Hice mi camino en ti contigo.

En el momento del adiós la

despedida alguien vino

a alejarme de tu cuerpo

a desasir de mi tu mano fría.

In memoriam

Abandonos extravíos

Como hoja de arce

que en la noche vuela

y al rio profundo

entrega su ser.

A las viejas hojas

de mi luenga agenda

soplaré un viento

al anochecer.

Desmemoria espesa

olvido del roce

tu cuerpo, mujer.

Y el alba desnudo

me hallará dormido

dormido sin sueños

vacío, vencido, sin ser.

Audio 

Mi epitafio

Violín que llora entre cortinas

lamento en bronce, una balada

el cachazudo arpegio de la noria

eterno chapoteo cangilón agua

círculo vicioso de un jumento

tornillo sinfín que avaricioso

el recoveco del saber excava.