Sueños

El alma se acalla
serena el pensamiento
enmudece la voz
y la memoria salla.

Unido a otros ayeres
un día más.
Vespertinos paisajes
un día menos.
Pinacoteca de mis adentros
se aquieta el alma
y el seso desenjalma
en la paz de los sueños.
¡Buenas noches!
© (Fernández Darío) A.J. Río

Gongorineces

Decididamente Góngora era un plasta.
Todo lo gran poeta que ustedes quieran
to lo creativo innovador que se desee.
Pero al igual que muchos gongorinos de hoy
hay que saber griego, pa entendelle.
Me quedo con Quevedo y su lunfardo
que ese si, goza de la profunda
transparencia de llamar pan al pan
y mierda a la mierda.
Deponga el poeta, deposición, y detrito
con su lengua.
Poesía incomprensible que las musas
me protejan d'ella...
¡Buenos días! Amigos y vasallos...
de la poesía.
¡Buenos días! Lectores de poemas.

El tarot

Los he leído, desflorado sus textos

zurcidos como algunos, de los que habla

Quevedo...

He leído sus textos y sus sexos

las palmas de sus manos

y echado el tarot sobre su vientre

adivinando el futuro, su horóscopo

en la constelación de pecas de sus senos.

Ahora me iré despacio y quedo

con idea de no despertar los relojes

que hoy hacen la tercera imaginaria

corriendo del reverso.

Shhhh duerma el reloj y calle el seso

Mi tierra

Hoya de Huesca

Un álamo de plata

un olmo viejo

al fondo olivares

y allá más lejos

la sierra que enseña

sus dientes de hielo.

Delante el secarral

trigo y centeno

secano regado

con sudor y duelos.

Esa es mi tierra

ese es mi suelo.

El de los pueblos blancos

el de los duelos secos

la lágrima sin pan

el pan enjuto

el llanto seco

hay que ahorrar el agua

pa una fanega

de huerto.

La tarde en que nos hicimos viejos

Fue la tarde en que nos hicimos viejos

una tarde otoñal parda y fría

en que el viento rezaba letanías

en cadena del llar y su aparejo

Rescoldo el fuego bajo la marmita

y crepitan en las brasas borbollones

que huyendo del calor al fuego vienen

como hervían en mi pecho sinrazones

Fue la tarde que nos hicimos viejos

con el calor del sexo y sus carbones

al anotar como míos tus pendejos.

Mientras el arrebato te hacía mía

extraviando el querer en mis pasiones

mi libertad dejé a tu piel prendida

La tarde que al menos yo me hice viejo...
(revisado en 13/10/15)

Retama amarga

Siempre en la mente el horizonte viejo

esa playa desierta; y tu, ausente

en el espolón de mis ayeres solo

sedente en el dolor, dolor silente

vacío el horizonte sin tu risa

y fijo en el cantil de esta orilla

el alma masca raíces de retama

amarga la raíz amarga el alma.

En tu ausencia Enrique Clarós

Tengo ante mi tu libro

aquel que te pedí que

me sellaras con tu dedo

corazón mojado en cava

tiene además dedicatoria

andar de hormiga, filigrana.

Hablas de regresar amanecer concreto

lluvia de estío y habitar una pupila

un semblante traído del olvido

de la memoria daguerrotipo. (Regreso)

Y el espejo roto entre tus manos

algo muriendo desde nadie sabe

cuando. (Oscuridad certera)

Paso páginas y leo poesía

y hoy te cantaré como Zorrilla

Ante el túmulo de Larra...

Poeta, si en el no ser

hay un recuerdo de ayer,

una vida como aquí

detrás de ese firmamento…

conságrame un pensamiento

como el que (yo) tengo de ti.

Alfredo Río

Jinetera. (sexo cochino)

Te esperé en decubíto supino

en deseo armando el palitroque

hardido en el encuero y despelote

aguardando el concúbito divino.

Goce de tu piel que roza el roce

corrían mis ideas por el techo

sombras chinescas que en la alcoba

representan erótico tormento.

Cabalga jinetea en el viento

la sombra de mujer que yo deseo

y es solo el seso que masturba

Árida soledad del himeneo

yermo encierro, en que acorneo

un vacío amor que me conturba.

Mariposa de herrumbre

Mariposa de herrumbre

que desde el tilo

en el aire tranquilo

trenza... un vals.

Fronda marchita

que en octubre

a adormilarse viene

en el fangal.

Mariposa del aire

mi hoja caduca

que como año viejo

se anuncia ya.

Mariposa de herrumbre

de mi tilo tranquilo

de mi hoja lozana

demi cuerpo caduco

de mi alma un mañana

que no llegará.

Barjuleta

Yoni Mudra.

La vida es un aguada

de colores ambiguos

de sonrisas a medias

y sonidos exiguos

de calladas licencias

en ti y contigo

Barjuleta que guarda

mis sueños antiguos

y accede a acogerme

como a un peregrino

La vida nuestra vida

es un coito largo

y un vaso de vino.

El buscador amatorio

Buscaba en Google con denuedo

el nombre de sus antiguas amantes

recorría las salas y redes sociales

buscaba un pasado añorado tierno.

¿Cómo se llamaba? Aquella pequeña

de franco reír y lasciva entrepierna

buscaba el amor ido, ido de loco

lujuria ensolerada, amores puercos

y repasaba las listas con los nombres

de todos sus amores, amores viejos.