El bullarengue

La negra Inés candongueaba

con todos los morenos del ingenio

y a todos con sonrisa de azúcar

les pagaba.  

Movía el bullarengue con la gracia

retozona y candonga que en la zafra

empleaba Inés -pa no hase nada-.

Ay Inés inesita Inés

con ese bullarengue

que a todos los zafreros les prometes

y solo con azúcar de sonrisas pagas

para quien guardaras tu el mojito

ardiente ron destilan tus entrañas.
Darío

Tormento

Imagen de el blog de Yolanda Alonso Merchán

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Se me ahoga la voz en un marasmo

del amor puro quizá concupiscencia

se me ahoga la voz en el deseo

monopolio de ti de tu presencia.

Abrazar imaginar imaginando

respirar tu aliento en mi anhelo

tocar suavemente con mis dedos

sentir latir tu sexo bajo el hielo.

De la mirada glacial en tu despecho

se me ahoga la voz al recordarlo

el marasmo helado que en tu lecho

acometió mi pasión descerebrada

de exacerbar en ti concupiscencia

de obtener de ti indicios de deseo.

Darío

Leyendo a Rosalía...

Llegarán días en que los nubarrones

polvo de plata y mineral flüido

llegan a amortajar en el recuerdo

la playa...

Que solo en la memoria fue dorada

Volverán con ella envueltos, suspiros

será gris el luto viudas de vivos.

Leyendo a Rosalía...

y un paisaje de costa... siempre da morte.

Y una tarde la última

Y una tarde en que sin previo aviso

llame a mi puerta Aisa, con la segur

filosa en la mano.

Y el libro de mi vida bajo el brazo

aspiro a tener tan solo el momento

para escribir un Tú.

En el reverso blanco de su último pliego

cuadernillo de amor fin necesario.

Darío

La Ronda

Es una calle negra y larga, como pecado de cura. Solo hay casas de dos alturas, de amplio portón y zaguán luengo.
Los suelos de los zaguanes, parecían prolongación de los cantos que solaban la calle.
Los arcos de las puertas sillares rancios de arenisca vieja. Los muros, de piedra y cascajo en adobo de mortero.
Ventanas sin alfeizar, con ventano y contraventano, parecen querer dejar la luz del día fuera.
Ahora es de noche, al fondo se adivina un río y campos de labor. Un silencio solo rasgado por un grillo.
Arriba el cielo y la luna, vestida con un traje de noche, un traje de nube gasa apolillada  de luceros.
Lejos se escucha un canto y el aire trae rasgueos de guitarra. Rondan en el barrio alto.
Tras la puerta esta la Rosa con su mandilón de fiesta, tiene pasticas y vino pa agasajar los mozos por si vienen a rondala.
Pero la ronda pasa, guitarrico y bandurria, panderta castañuela y hasta una gaita; que en el barrio alto  rondan a las mozas y las dueñas  callan.
Rosa está sola, la ronda no es pa ella; que es pa las guapas, las ricas y buenas y ella es pastora pastora de ovejas, de vellones ralos y la color parda.
Pero en silencio se escucha un silbo, y unas piedrecicas caen en la ventana. Moza  Rosa, que viene tu ronda, que llega el pastor que por ti no come ni duerme ni vive y tampoco canta.
Zagalaaaaaa Rosa salte a la ventana que en el monte solo he dejau la dula por venir a vete que hasta de la ronda y de sus copleros se me encela el alma.
Darío

De la nada los ecos de la nada

La sombra de un recuerdo

agazapada.

Una punzada de dolor

odi-amada

El sabor de la herida

que ensangrentada

me evocan en la boca

tus miradas.

Los poemas que un día

te recitara

de la nada los ecos

entre las cuatro paredes

hoy hueras de mi alma.

anciano seco inútil

Vacío quien vació las esperanzas. 

Dario

De Descartes a Kant...

De Descartes a Kant o de Nietzsche a Heidegger

Un circulo vicioso del pensamiento 

Soy quien creo ser porque lo creo

artículo de fe en mi conciencia

me pienso tal cual soy sin excelencia.

Doy fe de mi porque aun existiendo

solo creo que soy por lo que siento

soy pienso siento y en apariencia.

Solo he por causa, mi pensamiento

mi ontos metafísico invento

y aclarar que soy por lo que siento. 

Darío 

La vida a mi me hizo modesto...

Modesto corredor maratoniano

en la cinta eterna de Möbius

donde solo caminando al paso

fui capaz de batir mis propios récords.

La banda que solo a los altivos

aquellos que alumbran con su ego

creyendo que su sombra solo vive

en distintos avatares y escenarios.

Mas como dice el Buscón Don Pablos

no mejora su estado quien de sitio muda
y nunca enmienda la conducta

Porque la vida es aunque les pese

como el de Möbius es sólido raro

de un único e infinito lado. 

Darío 

Jugando palabras

Jugando palabras

de antiguo sentido

Miré su retrato

era un a foto vetusta

con un vaho amarillento

que melando patinaba

la faz las manos.

Una anciana de antaño

de impertinentes de oro

y mirar claro.

pechera enjaretada

de randa las puñetas

Tupé al siglo

y de picaporte

el moño altivo.

el mirar esquivo

del daguerrotipo

Darío

Los lios de la traducción

Fer-li pessigolles a un sac de gemecs

i a ballar amb les rapaciñas el molinet

i una nena bufona cridarà l'Aturuxo

mentre la sidra corre amb un murmuri

A que queda raro 

Darío
P.D.
Solo he tomado una escena folk gallega he buscado la etimología de las palabras y las he "traducido al Catalán" ¿Y no se queda raro verdad?
Caso tan raro como la restauración de la Monalisa 

Creo en un solo beso

Creo en el beso encadenado

aquel que enreda el alma

con un cepo intangible, dorado

Un beso leve aleve intencionado

un rozar hermanando con los labios

heraldo de profundas relaciones

de abrazos que turban y que excitan

del roce de los cuerpos

de ser dos en un solo orgasmo.

Darío

Aprendiz

Soy aprendíz en esto de las letras
y me gustan la rimas muy bien hechas
mas la poesía es cosa de los sueños
de escribir y describir objetos
que sólo viven en los anhelos
se guardan en un cajón de la memoria
donde entre nubes de algodón conviven
la sonrisa de un niño la caricia de un amor
y un beso perdido y el sexo contigo
aún no nacido.

                                                                    Sóc fadrí en això de les lletres

                                                                    i m'agraden la rimes molt ben fetes

                                                                    mes la poesia és cosa dels somnis

                                                                    d'escriure i descriure objectes

                                                                    que en els anhels només viuen

                                                                    es desen en un calaix de la memòria

                                                                    on entre núvols de cotó conviuen

                                                                    el somriure d'un nen

                                                                    la carícia d'un amor

                                                                    un petó perdut i el sexe amb tu

                                                                    encara no nascut.