Guardagujas

Aún la tarde, el aire, tren la vía.

un sol rojo que recorta tiñendo

de casas en el horizonte yendo.

Hiendo las noches aún en el día

aunque noche o día nada apacigua

al alma del alma mía.

Ruede la noche, se arrastre hasta el alba

en tugurios mora mi alma y se deja

jirones, en las alambradas, quejas

rueda recuerdo doliente decalva

araña deshilacha la memoria

pasada a pasada.

Yace plañidero el recuerdo viejo

cada madrugada.

Aún la tarde, aire, tren la vía.

Dulce almohada el carril para el sueño

desenlace de quién no espera nada.

poesía di A de la

Poesías riman el día

que se acuna en ditirambos

y que enjaretado yambos

pie quebrado

pero con la pluma herida

mas límpida y cristalina

clara, ha menester ser fluida.

pero acuosa.

Del cendal de celulosa

con la tinta procelosa.

Ringorrangos venturosos

escribían.

Baladas de doble anverso

epitalamios hermosos

versos re-versos mermados

de diccionarios armados

novelistas en poetas

convertían.

Pecado

He cometido hoy el pecado antiguo

aquel que hizo a dios, nuestra raza odiosa

haciéndole poner cara espantosa

pecado original que llama el libro

Eva rendida al diablo pretendiente

o Adán con su dócil enyugamiento

que al pecado de la cónyuge asiente

y atrae la desdicha al nacimiento

Estirpe tras estirpe hijos y nietos

solo la madre de dios fue inocente

pecado original y todos presos

Quien fue el inventor de esa tontería

el hombre solo peca con la vista

cuando ante la necesidad ajena...

la desvía

Alambre Al hambre

Alambre de la frontera

al hombre lindes al hambre

unas rayas en el mapa

al hambre y al hombre raya

alambres y paredones

que nos vuelven a la guerra

a alambres muros y vallas

occidente nos condena.

Refugiados de que cosa

de la guerra. Refugiados

de los hombres; que nos matan

de las hambres; que no cesan.

Son las tres solo es eso

Son las tres.

Por mi puerta pasa la noche, corita y blanda, y las ramas del añoso cedro entablan con el ciprés y el viento un murmullo de silenciosos rezos.

Son las tres, rilan mensajes de luz en código morse las hojas de los limoneros... una gota de agua y el viento, haz y envés verdinegro y gris, punto y raya y la gota de agua se zambulle en el charco que a sus pies formó el aguacero. El agua el un charco, la calle dormida, está lloviendo fuera y llueve dentro.

Son las tres, y a mi cancela llama sombrío el invierno, y el frufrú de las hojas reza letanías y en mi alma ahora tranquila también es invierno.