Lenta
la tarde y en el horizonte
rotando
el molino de la vida
ya
los días su aceña aplasta
ya
el tiempo voltea a su tramonte.
Como
un ruejo trabaja la tierra
arrastrando
el color y la viveza
los
sonidos susurrados de la tarde
y
del canto de las aves sus alardes.
Vida
que suaviza en su emoliente
la
pasta del recuerdo y la vivencia
el
polvo del saber y la experiencia.
Cae
la tarde lenta de la amnesia
triturando
el ayer y el tiempo fluye
fuga
a la libertad y su tramonte.
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