domingo, 8 de marzo de 2015

Silva al Sueño de Miguel de Unamuno. O como hacer albondiguillas con un verso ajeno.


Silva al Sueño de Miguel de Unamuno.

En tu divina escuela,
loca y desnuda y sin extraño adorno,
la verdad se revela,
paz derramando en torno;
al oscuro color de tu regazo,
contenta y recogida,
como el ave en su nido,
libre de ajeno lazo,
desnuda alienta la callada vida,
acurrucada en recatado olvido,
lejos del mundo de la luz y el ruido;
lejos de su tumulto,
que poco a poco el alma nos agota,
en el rincón oculto,
en que la fuente de la calma brota.

1ª Mutando algunas palabras por sinónimos y borrando algunas otras.
En tu divina experiencia
loca desnuda y sin gala,
la verdad que se delata,
derramando en la tahona;
al oscuro color de tu amparo,
contenta y recogida,
como el ave en su morada,
libre de ajena ligadura,
desnuda alienta la acallada vida,
acurrucada en recatado olvido,
lejos del mundo de el neón y el ruido;
lejos de su tumulto, que el alma agota,
en el rincón oculto,
en que la fuente de la calma brota.

2ª Cambiando metro y sentido
Los sueños
En tu vida corriente,
loca y nuda
con extraña gala,
la verdad confiesa.
Paz desagua
en la mental tahona
al oscuro color
de somnolencia.
Recogida y alegre,
como el ave en su trino,
libre de ajeno lazo,
desnuda alienta
la acallada vida,
acurrucada
en recatado olvido,
lejos del mundo
del neón
y el mundanal ruido;
lejos de su tumulto,
que el alma agota,
en el rincón oculto,
en que la fuente
de la calma brota.
La verdad mana
del sueño de los sueños
estoy dormido.

viernes, 6 de marzo de 2015

Zurrón

Zurrón
queso viejo
medio pan
y tocino
se va el pastor
a la majada
no lleva vino.
Abarcas calza
y en el camino
tejerá esparteñas
para el estío.
Hacia el monte
proceloso y frío
llevará su grey
y en el camino
vera las aulagas
florecer del frio.
Ayer leyendo :"Esse est Percipi" poemario del amigo Ignacio Bellido llegué a esto, que poco tiene que ver con lo que escribe Ignacio o mucho según se mire.

sábado, 28 de febrero de 2015

Emborracharme



Diluiré tu recuerdo en el trago
negro café amargo de la vida
dejaré tu memoria en el alzheimer
morir por capas día a día.
No pensar, no ser, no recordarte
serás un era, fue, un yacer viejo
dolor antiguo, un callo en la memoria.
Olor a corrupción a cementerio.
Imagen en la niebla que el cerebro
con ayuda de un brebaje hace
el pretexto la absenta la excusa,
olvidar emborracharme.

domingo, 22 de febrero de 2015

Maite León Cortés nos traía


Maite Léon Cortés nos traía en Facebook un poema de Salinas.
Yo jugando con la voz de otro, esa sección del blog en que modifico poemas de distintos autores díria:

Ayer te besé en los ojos
por tu mirar compasivo
ayer te besé los labios
botón de rosal florido
que como todo rosal
están naciendo de espinos
Ayer te besé las manos
porque con ellas me das
siempre ciegas las caricias
y los besos sin espinas.

domingo, 15 de febrero de 2015

Huyeron

Atardecer huidizo tras la cristalera del jardín. Las sombras corren al encuentro del sereno, el relente.
Un pueblo de costa, la noche ha sorprendido el hálito del mar, que venía a calentarse en la tierra. Ahora al apagarse el sol, volverá por sus pasos a la playa, dejando algo de humedad serena.
La noche, siempre procaz de carnaval o verbena, la noche, imperio de lo lascivo. Sueño tu cuerpo... una voz tibia; que susurra un si quiero, ni siquiera con voz un pensamiento. Acepto.
Te busco en el ensueño, y arrecho.
Atardecer huidizo de la vida, en una atardecer de otoño-invierno, estoy sin ti, te añoro te deseo. Burbujas corren en mi sangre, burbujas de pasión de fuego. Y vienen a morir en una playa. Espuma de la mar, vacía hueca, espuma de un amor que ya esta muerto.
Atardecer huidizo crepúsculo recuerdos un brisa mar que venía a calentarse a la tierra de la memoria.
Se ha hecho de noche y el día la luz y el amor huyeron.

El viaje


Si viene tal vez a visitarme

de la muerte el ángel negro

aquel que llega sonriendo

como agente del ultimo viaje.



¡Decidle que lo espero impaciente!

¡decidle que ya tengo el equipaje!

Dispuesta mi partida en cabotaje

solo he de visar el pasaporte.



El bordón tirado al margen del camino

bordonerías ya solo son mortaje

cumplido está mi ciclo y mi sino.



No necesita andarivel el Leteo

sentado en el veril aguardo

descanso aquí de la vida el ajetreo 

Haré caso iré poniendo los significados poco o nada usados...

Bordón: Bastón o palo más alto que la estatura de un hombre...
Bordonerías: Costumbre viciosa de andar vagando como peregrino.
mortaje: Mortaja (en desuso)
andarivel:Maroma tendida entre las dos orillas de un río o canal para pasar asiéndose a ella.
veril:
Faja estrecha de terreno colindante con un camino o una carretera.

viernes, 13 de febrero de 2015

Una tos para Africa


Era una tos de concierto
pizzicata tremulosa
de incierto nacimiento.
Reincidente con sordina
de ruidosa inclinación
de expresión tumultuosa.
Era una tos en conserva
era una lata de tos
que a la cuerda la madera
y casi a la percusión
le ponían contrapunto.
Sin reprimir convulsión
era una tos de concierto
y una lata de tos.
Para
Africa Jiménez Ruiz