 |
| La Rosa Muerta. |
Oculta está entre la
hojarasca
marchita, muerta su
altivez lozana
No hubo para ella amiga
mano
ni enemigo jarrón que la
raptara
No hay ni habrá exequias
ni responso
esperando caer en brazos
de la tierra.
Ella es como yo vida
efímera
mio el pasar de fastos y
nefastos
usar de el mundo en que
avecindado
vivo como rosa velada en
floresta.
Florece la rosa en fronda
oscura
marchita en días su
pasión quimera
creerse del jardín reina
exclusiva
especial individuo yo me
creyera.
Ser patriarca, amo,
dueño, propietario
también el poseer, negra
quimera.
Yo soy tal como la rosa,
baladí, pobre
fruto del agua del aire y
del polvo
fortuito hijo del sol y
de la tierra.
Muere el rico y a los
suyos lega
que nada ha de llevarse
bajo tierra
legado de ilusión
temporal sueño.
Muere el hombre y para el
largo viaje
no lleva en su bagaje... ni
ideas.
De la rosa sus brotes y
sus yemas
hará estiércol el
tiempo inexorable
también a mi guadañarán
la eras.
Usufructo de la vida,
entera tierra
usufructo incluso del
pensamiento
que quedará aquí en el
cadáver
y no me llevaré ni mis
ideas.
