poesía di A de la

Poesías riman el día

que se acuna en ditirambos

y que enjaretado yambos

pie quebrado

pero con la pluma herida

mas límpida y cristalina

clara, ha menester ser fluida.

pero acuosa.

Del cendal de celulosa

con la tinta procelosa.

Ringorrangos venturosos

escribían.

Baladas de doble anverso

epitalamios hermosos

versos re-versos mermados

de diccionarios armados

novelistas en poetas

convertían.

Pecado

He cometido hoy el pecado antiguo

aquel que hizo a dios, nuestra raza odiosa

haciéndole poner cara espantosa

pecado original que llama el libro

Eva rendida al diablo pretendiente

o Adán con su dócil enyugamiento

que al pecado de la cónyuge asiente

y atrae la desdicha al nacimiento

Estirpe tras estirpe hijos y nietos

solo la madre de dios fue inocente

pecado original y todos presos

Quien fue el inventor de esa tontería

el hombre solo peca con la vista

cuando ante la necesidad ajena...

la desvía

Alambre Al hambre

Alambre de la frontera

al hombre lindes al hambre

unas rayas en el mapa

al hambre y al hombre raya

alambres y paredones

que nos vuelven a la guerra

a alambres muros y vallas

occidente nos condena.

Refugiados de que cosa

de la guerra. Refugiados

de los hombres; que nos matan

de las hambres; que no cesan.

Son las tres solo es eso

Son las tres.

Por mi puerta pasa la noche, corita y blanda, y las ramas del añoso cedro entablan con el ciprés y el viento un murmullo de silenciosos rezos.

Son las tres, rilan mensajes de luz en código morse las hojas de los limoneros... una gota de agua y el viento, haz y envés verdinegro y gris, punto y raya y la gota de agua se zambulle en el charco que a sus pies formó el aguacero. El agua el un charco, la calle dormida, está lloviendo fuera y llueve dentro.

Son las tres, y a mi cancela llama sombrío el invierno, y el frufrú de las hojas reza letanías y en mi alma ahora tranquila también es invierno.

Cántame

Cuando yo me muera

cuando ya no sea

y mi agenda muestre

la postrera hoja

cuartilla final que

solo es la entrada

la puerta de paso

a la nada cierta.

Hoja que impecable

sin mancha ni tacha

sin borrón ni cuenta

ágrafa sin firma

hoja de mi agenda

que como sudario

cubrirá mis letras

cubrirá mi nada.

Pasa tu mirada

sobre estas palabras

y entóname obsequias

y cántame endechas.