lunes, 24 de marzo de 2014
Lluisa dice
Luisa Gomez Borrell
Mujer noo ahora mordiscos nooo... que no he comido...
Que traen tu versos aroma
de canesú ajustado
de esos que marcan el busto
de esos que dibujan senos.
de esos que calman el alma
excitándola primero.
domingo, 23 de marzo de 2014
Epigrama o ripios ¿Lo puedo explicar?
Después de ver un programa de esos de la
tele
donde cineastas explican y cuentan el
sentido de su obra; a mí se me ocurren octodecasílabos para contestar y si eso
falla dos eneasílabos para empalmar.
Imagina a Cervantes vendiendo El Quijote
de Stratford el bardo anunciando Ricardo
o acaso Quevedo como un pasmarote
elogiando el gracejo de su buen don Pablos.
¡Qué barbaridad!
Clásicos autores glosando sus libros
sabroso gigote en su perorar.
No parece propio de un gran escribiente
hacer esas cosas por publicidad.
¡Entonces qué coño? Hacen los del cine
cuando van y cuentan y recuentan
el arte tan gordo de su obra tal
con tal desvergüenza anuncian
sus pelis lo bien que les queda
su obra inmortal.
¡Qué no caballeros y caballeretes!
El arte se explica cuando ya no es tal.
lunes, 17 de marzo de 2014
Desde el Manicomio
Un grupo de buitres
giran en redondo
sobre su cabeza
negro microsurco
del réquiem final.
Un ojo que mira
con fija mirada
su propio mirar.
Percibe el oído
en la negra cueva
de su pensamiento
claro gotear.
Rezuma la idea
dejando en su muro
salitre fatal.
Quien escucha voces
desde su conciencia
concierto letal.
Un rojo canario
ladrando en su jaula
susurros del mal.
En la adusta sala
de aquel sanatorio
psiquiátrico templo.
Cuerdas de vihuela
sus nervios son ya.
Su cuerpo es la caja
como de instrumento
donde se propagan
los pulsos de cuerda
de la mano muerta
que pulsa en sus nervios
sobre la terraja
boca de guitarra
la nada... y el mal
sábado, 15 de marzo de 2014
Retrato de un bebedor
Oleaje de alcohol ciega su mente
en perpetua porfía con el ser,
saber
rodar del tiempo en borrascosa vida
a tragos beber brutal el
aguardiente.
Asalta en su rompiente la memoria
para olvidar después indiferente
marea flujo y reflujo de la vida.
El vivir en vocingleros huracanes
lo que al saber fuera eterna
brisa
la sorda violencia del no saber, ser.
Un hombre glotón de la
experiencia
cruento devorador concupiscente
ávido hambrón de experiencia
nueva
ansias de alcohol su alma anegan
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