lunes, 27 de enero de 2014

Hay Nubes



Hay nubes pero a veces

el horizonte se pinta

en ocasos carmesíes.

Hay nubes que en el alba

dejan collar de rubíes.

Un fuego fulgor que habla

de días de frenesíes.

El sol anuncia jornadas

sudor faena, trabajos

es la vida la que mata.

En la vida hay ocasos

que tras áspera jornada

al horizonte poniente

ya con la noche presente

lo pintan con mermelada

de naranja muy amarga.

Es de lamentar el tiempo

de las esperanzas vanas

de los amores fallidos

del vivir siempre sin ganas.

Hay nubes pero a veces

en tormenta no descargan.

Hay albas que de rubíes

ensangrentarán el alma.

sábado, 25 de enero de 2014

Es un juego

Estuve esperando ver

caer

del árbol las últimas

hojas

en añoranzas remotas

rotas

que por la brisas mecidas...

perdidas.

Pasatiempo en el querer

mujer.

y de el libro de la vida

caídas

hojas del amor de ayer

mujer

pasatiempo en el querer

ayer

en una tarde perdida

fuida

escapada de la vida

herida

en busca de otro querer.

 

Paco el ferrero


















Era Paco "el ferrero"

que con voluntad y fuego

hizo de la fragua lengua

y del hierro compañero.

Él con el mejor acero

de una sierra vieja

se elaboró un machete

y  Pedro lo bautizó
sin que yo explicarlo pueda.

De aquellos años ya viejos
son cosas que se recuerdan 

cuando oír una jotica

ponía el vello tieso 
y el alma toda chipiada
de emociones contrapuestas.


Y si no era la jota

Era Mercedes "Pradera"

una milonga entonando

los boleros las rancheras.

¡Ay aceras del Puyal!

o el bar de Sancho Ramírez

muchas veces madriguera.


Cuantos recuerdos me traen

cuando visto guesqueta.

Con coplas de Juan del Triso

o versos a lo Capella.

Quiro retratar ahora

aquellos tiempos lejanos

de aquellas gentes de Güesca.


El ferrero ahora tiene

en Barcelona Taberna

El Café de Salambó
le llaman

conocido restaurante

por su "sopicas de letras".


Cuantas cosas se recuerdan

A Mercedes a Pituca a Mari

o a las gemelas. Las Pallás

y a Toño el de pesqueta.


A la luz de aquella fragua

donde el Paco martillea

me llegan... me llegan

recuerdos viejos

de esa gentes de mi tierra.

lunes, 20 de enero de 2014

Buscando inspiración mutaciones.

La poesía es como una como alfar barrero, masa que permite cuando se trabaja, darle la infinita forma que la imaginación le traza.
Sobre el barro de ayer nacido de Espronceda hoy vuelo a tomar la masa. Poesía es trabajo y mucho más el verso. Yo soy vago y raramente me encuetra la inspiración trabajando.

Sin trampa ni cartón de ayer a hoy cambió este texto. A nadie oculto el proceso creativo.



El viejo sauce llorón que alargando
sus blandas ramas hasta el cauce
acariciando con la punta de sus hojas
del anchuroso rio la corriente
que a leve onda de azul llevó el estío.
Y aquel dulce trinar canora ave
que jugando traviesa en el ramaje
hizo amor y juntamente nido.
aquel sauce llorón que con sus ramas
acaricia la rivera de musgo
terciopelo  de gala en mi rauda.
y yo despojo hecho alimente

tronco sauce al ave y la rama.


(calistenia, en el verso y la palabra)

domingo, 19 de enero de 2014

A lo que lleva leer


Leía a:
José Ignacio Javier Oriol Encarnación de Espronceda Delgado.

Pacense poeta de Almendralejo.

Y por leer y leer el verso viejo

escribía yo en romántico inmoderado.



El viejo sauce llorón que alargando

sus blandas ramas hasta el cauce

acariciando con la punta de sus hojas

del anchuroso rio la corriente

que a leve onda de azul llevó el estío.


Y aquel dulce trinar canora ave

que jugando traviesa en el ramaje

hizo amor y juntamente nido.


Unos versos de Espronceda leo

y me ciño a tal en su metraje

que vistiendo romántico atavío

soy sauce canto amor y hago nido.



Y con el Canto a Teresa me despido

 ¿Por qué volvéis á la memoria mía,

Tristes recuerdos del placer perdido,

A aumentar la ansiedad y la agonía

De este desierto corazón herido?