lunes, 18 de noviembre de 2013

Yo poeta



Hubo un hombre que quiso ser poeta

bebiendo en las fuentes de los bardos

Se alimentó solo con diccionarios

Se hizo maestro en asonancias

en hacer consonantes fue atleta

cuando tuvo todo el material

toda herramienta hallose falto

de la emoción la lágrima la pena.

¿Y para qué? me sirve tanto libro

para ser poeta basta con sentir

trotar la emoción,  a la jineta.

cabalguen impresiones con ensueños

se como escritor humilde narrador

de la experiencia.

poeta es quien capta el meollo

de las cosas y escribe y glosa

las más lene emoción del ser humano

la más feroz pasión que aprisiona

Pero eso no es fácil que para hacerlo

se hubo de nacer poeta.

sábado, 16 de noviembre de 2013

Dicen que murió el libro


Se murió el libro y todos los cholitos

fueron al entierro.

El librero mayor oficiaba el sepelio

con cara de ratón bigotes de almidón

serias antiparras de alambre áureo.  

El duelo presidían un coro de editores

majestuosos búhos  la urraca Federica

y un alimoche ciego.

desfilando solemnes levantan hacia el cielo

En un caja alta a hombros de lectores...

Comienzan las exequias con el hermano cuervo

doliente quejumbroso afectando pesares

subido en la tribuna comienza su grajeo

en un carro de imprenta  como catafalco

yacen los despojos de aquel libro becerro.

Y un cholito inquieto mestizo de culturas

a su padre pregunta ¡de que murió elzevirio?

Elzevirio falleció, murióse ya por viejo.

¿Y todos los libros mueren?

No, solo se mueren los malos porque los buenos

siempre permanecen vigentes en el recuerdo.

Llueve

Y una lluvia inconsistente, leve
como el llanto del cielo vivifica
los terrones de anciana gleba
agua lustral sacro asperje breve

Lluvia que despierta en las simientes
la voz adormecida de la vida
un hebrero lunar adormecida
hebrero mes del calendario sientes

el vientre de la gleba el espasmo
el medro general de las raíces
de flores reventón harán el mayo

duerme la tierra mas bajo su manto
late la cosecha y los embriones
al llanto de la lluvia despertando.

sábado, 2 de noviembre de 2013

Memento Mori 2/11/2013



Como eco que en el vacio muere
rumor nonato, grito reprimido
valer  como en tiniebla espejo
luz oscura que a la razón hiere.
Buqué inodoro olor desierto
Nada la nada nulidad ausencia
fundirse tras la final experiencia
lacrimosa, miserere legando.

viernes, 1 de noviembre de 2013

Feliz Halloween.

Alguien me preste
un ojo de sapo
grasa de cabrón
lengua de lagarto
hierba ponzoñosa
soufflé de cicuta
perejil amargo.
Y un par de viagras
como afrodisiaco.