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lunes, 4 de enero de 2016

Mapa plegado

Sueño una calle perdida
que no está en el Ge Pe eSe
de mi vida.

Calles cartesianas escuadra
y cartabón, sociedad medida
cuadricular urbana burguesa.
Burguesía.

Yo soy de pueblo allí donde
calles abrazan los alcores
y las ventanas, los balcones
son antesalas con macetas
y con flores.

Yo soy... pero que importa
fatigo la noche y la memoria
buscando el lugar en aquel
mapa mental que doblado
sobre sí una vez y otra
y luego otra.

Confunde las calles y las rúas
las vías y las plazas los parques
y alamedas los bosques
y dehesas

Paseo por el mapa
que tu ausencia
vacía de sentido.
Lugar de la memoria
recuerdo de inventario
invento sinrazón tu
ausencia.
Mi desvarío

martes, 29 de diciembre de 2015

Tres espejos y mi alma


Hay un espejo que te espera umbrío
y cuando asomas en él tu, la mirada
cómplice en confidencia te detalla
aquel pliegue incorrecto de la falda.

Hay un espejo que callando habla
puesto está en el vestíbulo de mi casa
otro te ve bajo el chorro de la ducha.

Hay un  tercero que oculto en la alcoba
escondido en el armario vigila
tu ropa mientras estamos en la cama

Ejercito voyeurista que espía.
cuando te perfilas los labios cuando...
y yo te veo y te disfruto en todos
te veo cuando hablas y cuando callas
y al cerrar los ojos veo tu reflejo
en mi alma.

martes, 1 de diciembre de 2015

Murió El Amor




Le Hicimos al amor el boca a boca

cuando su corazón ya no latía

hicimos el amor junto un manual

de posiciones raras.


Se nos murió el amor en la ambulancia

se nos murió el amar en la desgana

se nos murió el querer de inapetencia.


Y ardió mi amor la egolatría.

Muriendo en un ardor de apatía.

Se fue sin despedirse a la francesa

se colapsó refugiado en la alcoba

donde hacía tiempo que habitaba

de donde hacía meses no salía.

Él no estaba ya en nuestras vidas

en la cocina, en el salón, o la terraza.

Y no nos dimos cuenta que el amor

huía, irrevocable sin promesa

de volver, sin esperanza.



© Alfredo J. Río

viernes, 2 de octubre de 2015

Retama amarga


Siempre en la mente el horizonte viejo
esa playa desierta; y tu, ausente
en el espolón de mis ayeres solo
sedente en el dolor, dolor silente
vacío el horizonte sin tu risa
y fijo en el cantil de esta orilla
el alma masca raíces de retama
amarga la raíz amarga el alma.

viernes, 3 de julio de 2015

El hombre en pie


El hombre en pie
ante su asombro
el horizonte percibido
y vio el sol emerger
y esconderse
más allá del mar
de los sentidos

Mar y cielo aire
algo que percibe
externo manifiesto
y solo de su cerebro
es albureo.

martes, 30 de junio de 2015

Tu Aldaba


Cuando una mano de latón mujer
la manzana del pecado empuña
una conciencia habrá de perecer
picaporte de delicada uña.

¿Podrá hacerse del amor aldaba?
O de la mano del ay Eva temer
el golpe efímero tu llamada
y el paraíso terrenal perder.

La condena que tácita llevaba
mutar el paraíso por la nada
cambiar del yo a inexistencia

Trocar pan por sudor dura jornada
festonear la vida con la parca
por tu amor tentaré el azar
ganaré la gloria o la nada.

Cuando tu mano de latón mujer
vino a mi puerta una mañana.

sábado, 16 de mayo de 2015

Hay días



Hay días que hasta la esperanza

abruma

y el peso leve del ensueño

entuma

Hay días, quizá hasta semanas

en los cuales la melancolía

redobla en la razón campanas

clamores de morir... cansa el vivir

cambia a volteo el son del alma

trueca en repique tu mirada.

domingo, 3 de mayo de 2015

Como Rosa Muerta.

La Rosa Muerta.
Oculta está entre la hojarasca

marchita, muerta su altivez lozana



No hubo para ella amiga mano

ni enemigo jarrón que la raptara



No hay ni habrá exequias ni responso

esperando caer en brazos de la tierra.



Ella es como yo vida efímera

mio el pasar de fastos y nefastos

usar de el mundo en que avecindado

vivo como rosa velada en floresta.



Florece la rosa en fronda oscura

marchita en días su pasión quimera

creerse del jardín reina exclusiva

especial individuo yo me creyera.



Ser patriarca, amo, dueño, propietario

también el poseer, negra quimera.



Yo soy tal como la rosa, baladí, pobre

fruto del agua del aire y del polvo

fortuito hijo del sol y de la tierra.



Muere el rico y a los suyos lega

que nada ha de llevarse bajo tierra

legado de ilusión temporal sueño.



Muere el hombre y para el largo viaje

no lleva en su bagaje... ni ideas.



De la rosa sus brotes y sus yemas

hará estiércol el tiempo inexorable

también a mi guadañarán la eras.



Usufructo de la vida, entera tierra

usufructo incluso del pensamiento

que quedará aquí en el cadáver

y no me llevaré ni mis ideas.


lunes, 6 de abril de 2015

Tu y Yo

Tu y yo

Simple sizigia encontrarnos

sin buscarse carambola opuestos

gallardos compuestos complejos

apuestos contrarios.

Amores binarios, en pasión terciarios

yerros llevan hierros

hierros llevan celos pasión vinaria

borrachera de eros amor venal

vernal en el otoño fatuo fuego.

domingo, 29 de marzo de 2015

El Aire



El aire

Embalsamado en jacintos

corría por la ladera

despeñándose infinito

por una roca Tarpeya

desesperado, contrito.



Por no ceñir las hechuras

de tus andares bonitos.

Por envidiar tus alientos,

que pueden darle achares

a las carrizos sedientos

a los juncos de la charcas


y a las  aves en su vuelo


que suelen darme pesares

cuando pasas sin mirarme

y me dejas solo duelos.


El viento como mi alma

llora para sus adentros

las ausencias de tus ojos

la soledad y el desprecio.

martes, 17 de marzo de 2015

Abandonos extravíos


Como hoja de arce
que en la noche vuela
y al rio profundo
entrega su ser.
A las viejas hojas
de mi luenga agenda
soplaré un viento
al anochecer.
Desmemoria espesa
olvido del roce
tu cuerpo, mujer.
Y el alba desnudo
me hallará dormido
dormido sin sueños
vacío, vencido, sin ser.

viernes, 6 de marzo de 2015

Zurrón

Zurrón
queso viejo
medio pan
y tocino
se va el pastor
a la majada
no lleva vino.
Abarcas calza
y en el camino
tejerá esparteñas
para el estío.
Hacia el monte
proceloso y frío
llevará su grey
y en el camino
vera las aulagas
florecer del frio.
Ayer leyendo :"Esse est Percipi" poemario del amigo Ignacio Bellido llegué a esto, que poco tiene que ver con lo que escribe Ignacio o mucho según se mire.

sábado, 28 de febrero de 2015

Emborracharme



Diluiré tu recuerdo en el trago
negro café amargo de la vida
dejaré tu memoria en el alzheimer
morir por capas día a día.
No pensar, no ser, no recordarte
serás un era, fue, un yacer viejo
dolor antiguo, un callo en la memoria.
Olor a corrupción a cementerio.
Imagen en la niebla que el cerebro
con ayuda de un brebaje hace
el pretexto la absenta la excusa,
olvidar emborracharme.

martes, 27 de enero de 2015

Desiertos

Un viento sin sonido
la luz ciega.
El tacto viscoso
de la culebra.
Aromas incoloros
la niebla.
Ecos de un rumor
pereza.
Amor, al vacío envasado.
Sentimiento y mordaza
que aliena
Un canto silencioso
a la luna llena
un grito mudo
una lágrima seca.
Sin aire un jadeo
final estertor
de la conciencia.

lunes, 26 de enero de 2015

El Baño de Luna

Un cometa desgarra los cielos
arañazo de luz en las estrellas
la poza del río se hace espejo
de juncos y majuelos bordeada.

La enramada como un festón
las orillas del agua amuralla
y es aquí en esta alberca
de mi mano y sudor labrada
donde ver espero cada noche
el baño de luna.

Luna viene al paso, despacito
y en llegando a la orilla
en el tambre deja las sandalias.
Mas luego, la ropa lentamente
hasta quedar desvestida
desnuda frente a mi mirar
adolescente.
Apaciento en ella la mirada
concupiscente de un mirar de brasa

Hoy he ido mas lejos
y mientras nada, he dejado
sobre sus ropas la guirnalda
de flores de romero
que mi mano tomó
de entre las jaras.

martes, 20 de enero de 2015

Las aves.

El Decamerón edición hecha en Flandes

Ya la Tierra se renueva y reverdece;
llena los campos en el marzo florido
libera espíritu vital que ha dormido
bajo la blanquinosa pelliza de la nieve

Vuelven las aves a nidar en la espesura
que la mano vernal enjalbego de verdes
aves que en marceos anuncian a la aurora
las puestas las nidadas, las venideras huestes

Dueñas del aire del sol y hasta del agua
amas señoras del gusano y de la planta
dueñas del armonía y del sonoro canto

Que viven ignorantes que en la maleza
el cazador con su escopeta aguarda
arma asador, el fuego del hogar aguarda.

domingo, 2 de noviembre de 2014

Las flores del naranjo.


Las flores del azahar
hoy son naranjas.

Las de romero duermen
en sus ramas.
Tomillo mejorana y salvia
aguardan en el sueño
la jornada y el beso.

La caricia de otra juventud
en primavera que haciendo
circular su sabia otra vez
las vista de sus galas.

Las flores del azahar
hoy son naranjas.

Y yo soy orejón melocotón
seco al aire al sol
aroma del ayer y fruta seca
pasa gorrona
de una vida entera.

viernes, 26 de septiembre de 2014

Un Paisaje de Inmaculada Jiménez Gamero

Eso un amanecer disimulado.
un disimulo imberbe y lampiño
aurora tenue como voz de niño
para un vespro rojo gualdo otoñado
Un verde que encierra ya marrones
del invierno en las tardes frías
un aire socarrón que de las cumbres
baja con disimulo las ventiscas.

Frio que acora la razón, melancolía
otoño de la edad
soledad querida

Desierto en el dolor
vacante en el amor
melancolía.

miércoles, 20 de agosto de 2014

Tengo un arcón


Tengo un arcón
de papeles lleno
hojas que el viento
con mano de parca
del bloc calendario
arrastra al suelo.

Las viejas agendas
de el tiempo prendas
cuentas ajustadas
avales de viento
cepas arrancadas
ilusiones vanas

De sueños a cientos
de hojas caducas
ideas prescritas.
Tengo un arcón,
de vapores lleno
Ilusiones muertas
vagaroso sueño

Hojas de diario
que nunca lo fueron
hojas con ensueños
el tuyo está en ellos...